Percebo a costura vã dos acontecimentos. Nada segura os pontos do que ainda não se firmou. A fragilidade dos remendos revelam falhas aqui e ali. O bordado desfeito que o tempo negou-se a alinhavar.
Em todos os passos, um hesitar quase nato. Sei que possuo mais talento para rasgar do que para alinhavar. Corto com a mesma facilidade com que me provocam. Sem medo de confundir tecido com pele, impressão com realidade, dor com essa coisa chamada amor.
Chuva de linhas, perdidas memórias. Esquecer perdoaria o tempo desperdiçado. As palavras batendo como gotas contra a vidraça. Perder, deixar aquarelar o enredo, soltar as notas que servem de lembretes. Negociar com a consciência, administrar os sonhos que escalam os muros da lucidez. É impróprio. É quase mórbido. Mas jogo embriagada com o que já esqueci
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