A CULPADA

Ah, tudo culpa dela. Da sua mania de ser tão atraente, de se vestir de cores inexistentes, de pertencer ao mundo dos impossíveis.

Não tenho mais ninguém para responsabilizar a não ser ela. Sim, foi ela que me arrastou algumas vezes ao fundo para verificar se havia mesmo um fundo nisso tudo. Mergulhei com ela, por ela e doida nela. Brincamos de ciranda-cirandinha, de pega-pega, de esconde-esconde. Eu acabei é me cansando e ela ali pronta para mais uma rodada, fosse com quem fosse.

Maluca, bipolar, extravagante, mas parece gargalhar de todos os rótulos que alguém possa lhe dar. Eu me jogo nela, ela se joga dentro de mim e o mundo não fica mais fácil, mas muito mais colorido. Difícil renunciar a ela, impossível ficar indiferente a ela. Não há imunização possível, todos os poetas tentaram.

A dor sempre a acompanha mais cedo ou mais tarde. Ai, que seja tarde, muito tarde, por favor. Que ainda exista o brilho de estrelas inventadas nos olhos do escolhido por ela. Que vele por mais uma noite de loucura, de beijos intermináveis, de poesias inventadas às pressas. Que torne possível o impossível. Que rasgue o véu do razoável, que passe por cima de qualquer regra antes estipulada pelo bom senso. Que cubra tudo com relâmpagos e  pragas. Que me atire ao mar revolto, que me faça fim antes do começo, que desista de mim no primeiro encontro.

Mesmo com todos os adornos, suspiros, com toda a culpa levada a décima potência, ela ainda me faz feliz por um instante, o momento antes de ralar a alma na realidade. Ela é a paixão. Ela é a poderosa força motriz que esbarra em qualquer um e espalha o rastro de ilusão por onde passa. Chama-se paixão, mas  seu nome deveria ser culpada, de tudo.